Paso de los agelastas

Sólo para encontrar sentido

a una revolución de conciencia,

esa ruta de olvido,

que algún día será relato

de una era más, 

pero en tu hoy

negarle su valor a quien miras

a los ojos respirando

ese aire mismo del instante

sólo porque su existencia

te parece detestable

callar su latente humanidad

para gritar la tuya

y luego incendiar el mundo

reduciendo todo a una prolongada herida

¿quién no ha soñado 

con incinerar el dolor

que lo separa del alba

y sus encantos?

Pero qué harán los frutos

cuando toque su tiempo de soñar

y sólo quede el hollín inservible

de un bosque por siempre extinto.

Del Libro: Diatribas de un loco - Inédito - Año 2017-2023

Temblor Inaudito

He sido revolcado por tu belleza
como una ola
disfrazado de romance breve
entré a un melodrama
encandilado por tus manos dulces
vaciándome a la insensatez
lobo irracional del instante
cautivo en la uva de tu cuerpo
persiguiendo tu aroma hasta la madrugada
sólo dormidos y secos
conteniendo la dinamita que se cuida
para no despedazar el mundo
penando por los callejones de tu descubrimiento
temblor inaudito
perdiendo contra ti en todas mis artes
el hombre de los libros viejos
escucha canciones dedicadas
con la frescura de los primeros amores
pero ya sin los sueños
sin la ingenuidad del futuro
desplazado al inframundo por exceso de vida
donde sólo puede existir el presente y tú
y la luz donde se vuela
en tu órbita prohibida
hija de Saturno
habito
como una ola
revolcado por tu belleza


Del Libro: Baladas de Insomnio - Inédito - Año 2016

Carpe Mosquem

Dado nuestro tamaño cósmico,

Somos menos que moscas 

para el universo

Y eso puede verse

como la mayor oportunidad

para disfrutar el instante

Del Libro: Diatribas de un loco- Inédito - Año 2017-2023

Fumo mirando al cosmos

El colmillo de la soledad
ya me ha rasgado el ánima
Las palabras me resultan livianas
ante la pastosa cotidianidad
de esta ciudad inmóvil.

¿Qué hago aquí?

No pertenezco a esta podredumbre
Quizás merezco menos
pero no esto
pienso mientras se esfuma mi vida
al amparo de la indiferencia galáctica
en un día llamado Martes, que ya se fue.

Del Libro: Idilio de los Olvidados - Publicado en: Mandrápagos Publishing - Año 2016

Extravío en la Calle Corrientes

Hoy visité una librería de esas gigantes
y el peso de los libros
cayó sobre mi ánimo
todos juntos apilados en mi nombre de escritor

¿Quién verá amarillentos estos libros con sus tapas de colores?
¿Quién va a guardarlos en una caja hasta que el moho los doblegue?
¿Han nacido ya los ojos que habrán de leerlos una tarde por última vez?

Sobran los libros y faltan nuevas las palabras
en cáfila llegan poetas egoístas sólo para hablar
con sus manos temblorosas esperan el micrófono sudando
“ya soy el sueño, aunque a nadie importe”
dice su lengua seca de lamerse su ego insípido
Para qué escuchar, es tiempo del yo 
imprecan con sus alas relamidas de sus tantas lecturas
Dejando en los pasillos un alpiste amargo 
que ahuyenta a los curiosos 

Es feria del libro, no de su hacedor,
se ufanan los burócratas
ante los puestos vacíos de lectores
mientras los empleados miran la hora
de irse a buscar luces más brillantes
que un montón de árboles
víctimas de la nueva modernidad.

Así como ellos también yo 
invencible guerrero de la indiferencia
embebido en los hilos del aura 
sintiendo que mi destino será otro porque sí
porque soy yo, por lo que sea que yo me cuente
hasta que la repetición de la nada rompa mi espíritu. 

Pero habrá otros días mejores
cuando no hagan falta libros ni poetas
pues será inevitable volver a entenderse
y sabremos detectar en esa emoción rotunda
que ha llegado el momento de renacer.

Del Libro: Asaltado por la poesía  - Inédito - Año 2005

Destilación de la materia en dos cartílagos

A) La Epopeya toma conciencia de si misma
En lo alto, más allá incluso, lejos del calcio
en una montaña inexpugnable
permanece la ficción en una repisa
esperando ser activada por un humano
pero sin eso, vale menos que una piedra.

Siendo que su derredor es todo roca y polvo
la ficción entiende que los millones
eran sólo lentejuelas que le colgaron
quienes usurpando la creación
montaron un bazar de fantasmagorías superfluas
que les hizo por un instante tocar la hidra de los dioses
a manos de ella, pobrecita, que nació para que la venciera
la realidad, la auténtica obra imaginaria del ser.


B) Calcio de luna
Un tobillo no sería la primera opción
para describir qué es el alma,
pero cuando falta esa parte del cuerpo
el alma lo sabe,
ejerce la pulsión de la memoria
y sabemos que a pesar de estar completos y en el mundo
no seríamos casi nada sin un tobillo
por decir rodilla del codo de la falange.

Ateridos a una imagen simple, terráquea,
una aproximación a esa tensión de los hemisferios
para estar siempre en el lugar correcto
en la zona del tobillo metafísico
de su bizarro complementario equidistante.
Porque tres es dos cuando se trata del caos
y cuando reina la inversión del sentido
la simulación se impone a pesar de su obviedad.

C) Veneración de la espiral
Y entonces por qué decimos que un espejo
es como un lago donde construefectúas el rito
del descubrimiento que desde el principio intuías:
El universo está en un dedo de tu cuerpo,
en la uña que eres, creciendo como planta
pero sin dar frutos, de esos digitales
entonces tu valor se convierte en veneno
y sólo la pus de la normalidad te podría redimir
pero a qué costo y por qué tan caro.

Me pregunto si acaso la poesía
no es una mandarina espiritual
más poderosa que la mandarina misma
salvo que tengas hambre y sed,
pero qué tal más tarde, cuando comidos y bebidos
los humanos vean el alba y sientan que allende la nube
hay más que una mandarina para ellos
y salgan a buscar la estrella, gravedad abajo
percibiendo el mundo desde su cutícula biocáustica.

Del Libro: El Corno de las Paradojas: Poemas Surfantasistas Para Lectores Desaforados  - Inédito - Años 2008 - 2013

Sobre este Libro: Sólo quien guste de la locura, de lo aparentemente inconexo, de una verborrea no veleidosa ni autocelebratoria sino post emancipada de su núcleo poético artificial.

Todo esto en verso libre descacofonista en cuya limpidez obtusa nacen potenciales iridiscencias místicas que quién sabe por cuál hechizo inmarcesible, terminan por hacer sentido sólo mente adentro, provocando que el vapor de inconsciencia mueva hacia la estratosfera esa maquinaria imperfecta pero sorprendente de la imaginación poética.